Wer je die Gelegenheit hatte, eine Arbeiterwohnung vom Ende des 19. Jahrhunderts zu renovieren, weiss um die von rosa Bordüren gefassten blauen Felder, welche unter den trostlosen Schichten des späteren guten Geschmacks erscheinen und uns bis heute ein Bild der jubelnden Verspielheit des schwitzenden Volkes vermitteln, wenn es um die Gestaltung seiner wie auch immer beengten Wohnräume ging.

Rosarot und Himmelblau versinnbildlichen die geheiligte Zweisamkeit von Materie und Geist, Körper und Seele, die im Licht reifende Knospe, sich dem Himmel zuwendenden Blüte. Rot kann sich alleine herumschlagen, wenn es nicht mit Schwarz zu Felde zieht.

Die für die Gewänder Mariens, mater dolorosa, und ihres Sohnes bestimmende Farbskala folgt den verschiedenen Stadien ihres fleischlichen Lebens, von der Jungfräulichkeit, über die Empfängnis, das Gedeihen der Leibesfrucht und die Geburt unter Schmerzen, bis zum dornengekrönten, blutigen Opfertod. Sie beginnt deswegen mit Weiss und endet mit Rot. İhre Umhänge jedoch sind in unzähligen Nuancen von Blau gehalten ; sie stellen das alles Körperliche umfangende Himmelreich dar.

Diese farbige Schichtung von innen nach aussen, von Nacktheit zu schützender Hülle, und von unten nach oben, von der Erde zum Himmel, birgt in sich eine elementare, uns alle einigende Gesetzlichkeit.

Wenn wir auf einer Wiese liegen und über die Halme und blütentragenden Stengel - betriebsame Trampelpfade winziger Geschöpfe - hinweg in das unendliche Blau der Himmelskuppel blicken, gehören wir der verwurzelten Welt der Rose an : wir können dann die Vögel beneiden, an glücklichen Tagen Ströme seliger Dazugehörigkeit, an traurigen jedoch ein Entsetzen über unsere Fremdheit in uns verspüren. Das kaum wiedergutzumachende Vergehen, diese sehnsuchtsvolle Beziehung zwischen Rose und Himmel nicht auf sich beruhen zu lassen, sondern dem der Natur nachempfundenen Farbsymbolismus eine geschlechtliche Dimension aufzuschnallen und diese zu kodifizieren, hat bis heute zu einer groben Verzerrung menschlicher Wirklichkeit geführt.

Wurde das wilde und exquisite Rosa - zum Symbol leuchtender Unberührtheit und häuslicher Verfeinerung der Arbeiterklasse weil es ein Licht in die gnadenlose, dunkle Welt warf und so magisch ist wie Schönheit überhaupt, so wurde es nun auch zur Farbe der Mädchen, zu ihrer Brandmarkung ; und man sperrte es jetzt, um sich vor jedem Verdacht der Effeminierung zu schützen, in üppige Szenerien der Verführung, einen gigantischen spasmo perverso aus Plüsch. Einst eine

verehrungswürdige Kostbarkeit, ein Wunder, war es jetzt launisch, verwöhnt und disziplinlos, abgeschnitten von den Sphären der Natur und der Aktion - ein Gegenstand der Verachtung. Durch diese Deportation wurde Rosa unwiderruflich und absolut HIGH. So betrat es die ultramondäne Welt von Pink.

Sante Fé, 1885, im Garten des Erzbischofs Jean-Marie Latour “… domestizierte Verbenen bedeckten eine ganze Flanke des Hügels, wie ein prächtiger Mantel, in der gleissenden Sonne niedergeworfen ; alle Nuancen, nach denen die Färber und Weber Italiens und Frankreichs jahrhundertelang auf der Suche waren ! Das Violett, das voll rosa und dennoch nicht Lavendel ist ; das Blau, das fast Rosa wird und sich dann plötzlich in ozeanisches Purpur verwandelt ! Die wahre espiskopale Palette und ihre zahllosen Varianten !!!” 3

Vor allem Gärten sind nach dem Tod derer, die sie angelegt haben, fast immer dem Verfall preisgegeben. Die Mühe, sie zu erhalten, lässt sie als Extravaganz erscheinen und wirft nachträglich - wenn nicht schon zu Lebzeiten – ein schräges Licht auf Personen mit so anspruchsvollen Vorlieben. Das liefert einen ‘guten Grund’ , Ressentiments gegen ‘Überflüssiges’ zu entwickeln und als Ausrede dafür zu benutzen, sich nicht weiter damit auseinanderzusetzen. Daher rührt die nicht wegzudenkende Verblüffung, wenn nicht offene Aggression, gegenüber der Gärtnereifraktion, die ihre Arbeit auch unter widrigsten Umständen weiter verrichtet.

Als im Sommerloch 1993 das Homo-Gen XQ 28 ein für allemal für Beruhigung hinsichtlich der bohrenden Frage sorgen sollte, warum es trotz AIDS immer noch Homos gibt, erklärte ein gewisser Simon H. Kappes in einer Umfrage zum Thema : “ Schwul geboren ? “. “Nein danke! Das bekommt man nicht geschenkt, das hat man sich hart erarbeitet”. Diese weise Äusserung kombinierten wir kurz darauf in einer Pressemitteilung mit einem Filmstill aus ‘Bringing Up Baby’, das Cary Grant in einem mit Marabufedern gesäumten Negligé zeigt, mit blitzenden Augen auf May Robson einredend, die ihm eine Rechtfertigung für seine verdächtige Aufmachung abverlangt hat. “I’ve gone gay - all of a sudden”, faucht er sie an, das goldige Biest.

Systematisch oder impulsiv, der Riss im kausalen Gewebe der Gene und Dynastien kann nicht gestopft werden wie die Socken der Nachkommenschaft. Er ist nicht aus Erde, sondern schaumgeboren wie Aphrodite und der schwärmerische Gesang der Sirenen : “Dort herrschen Ordnung nur und Schönheit, Luxus, Stille und Wollust !”4

‘Hart gearbeitet’ haben auch die Frivolen von Colette: … sie gehören zur verhängnisvollsten Jugend, der zweiten. Sie verlieren ihre Ernsthaftigkeit und erwerben eine richtige Vorstellung über das, was heilbar ist, und da wäre als erstes die Liebe zu nennen. Sie verwalten täglich geschickt den Zeitraum zwischen einer Dämmerung und der nächsten und sind abenteuerlustig im Geiste … Sie gewahren wie ich, wie schädlich täglische Arbeit ist … mit einem Wort, sie sind frivol, wie vor ihnen hundert Heldenmütige. Sie sind unter Mühen frivol geworden. Und Tag für Tag sondern sie sie ihre eigene Moral ab. Ein Umstand, der sie mir noch begreiflicher macht, und ihnen eine unterschiedliche Färbung verleiht.5

Und so ‘plötzlich’ gay wie Cary ist Eden Bower : … Ihr Vater verkaufte landwirtschaftliche Maschinen in Huntington, Ilinois, und sie war ohne jede Bekanntschaft oder Erfahrung ausserhalb dieser Steppenstadt aufgewachsen. Dennoch teilte sie seit ihrer frühesten Kindheit keine Überzeugung oder Meinung mit den Leuten um sie herum - die einzigen, die sie kannte. Aber sie hatte ja nie in Huntington gelebt, noch nicht einmal, bevor sie Bücher wie ‘Sappho’ oder ‘Mademoiselle de Maupin’ fand, die unter dem Ladentisch verkauft wurden. So als wäre sie nach Huntington, in die Familie Bower auf einem Zug gekommen, und wartete nur darauf, von einem anderen wieder mitgenommen zu werden. Noch bevor sie ihre kurzen Röcke los war, wusste sie, dass sie als bewunderte Schauspielerin weit weg in grossen Städten Diamanten und Pelze in Schaufenstern. Schultern und Moustaches beim Lunch in eleganten Hotels würde wählen können.6

1924, als sich der Grosse Gatsby – alleingelassen von allen die seine königliche Gastfreundschaft zugleich ausgenutzt und verachtet hatten - in einem grossartigen rosa Anzug für immer verabschiedet, war Elsa Schiaparelli, das ungewünschte und noch dazu hässliche Mädchen aus dem Palazzo Corsini, 34 Jahre alt, krisengeschüttelt, aber unverzagt. Lang vorbei war die Zeit der fatalen Blumensamen, die sie sich in Ohren, Nase und unter die Zunge schob, um als lebendiges Bouquet die ihr verweigerte Zuneigung zu erzwingen ; sublim würde sein, was kommen würde ! Es kamen Wet-Moss Green, Sunlight Golden, Bohemian Black, Orange Rust, Crazy Lavander, doch die unvermeidbare, für Elsa und ihren Farbspezialisten Jean Clément so naheliegende Revolution in Pinl Liess auf sich warten. 1936 war es soweit. Von Kindheits errinnerungen inspiriert, wünschte sich elsa eine Mischung aus Vatican – und Incapink. Jean’s anfängliche Spielereien mit Cameo-Pink, Desert Rose-Pink, Pink Ruby und Mauve Rose konnten keine Reaktionen zeitigen ; Parlour Pink mit Mauve, Pink Violet – Achselzucken ; dann, plötzlich war es da : ein vibrierendes, weit offenes Zyclam, das, was Diana Vreeland später als das Navy Blue Indiens bezeichnen sollte. Um einen Namen war Elsa nicht verlegen ; ihre erstaunliche Begabung dafür war ein Resultat ihrer traumatischen Taufe, bei der aus schierer Indifferenz niemandem ausser ihrer deutschen Amme etwas einfel. Unverzüglich nannte sie es ’Shocking’.7

Es wurde (die einzige Ausnahme bildete natürlich die Heimat von Siegfried und Sieglinde) DIE Farbe der Eleganz weltweit, und ist es heute noch – Anfang Mai in Venedig. Beeilt Euch, Ihr könntet zu spät kommen!

Aber selbst ein Eiffelturm aus shocking-pinken Nelken, mit dem Seifen-Dallas Elsa Maxwell nach dem Krieg als Ehrenbürgerin willkommen hiess, konnte THE WOMAN IN RED nicht davon abhalten, den Horizont zu verdunkeln. Wie ein Vorbote endloser, behäbiger Sommer, öde und leer bis auf die ikonengleichen Ehepaare auf ihren Terrassen – als ob man dafür bestraft werden sollte, die Lieblichkeit des Frühlings zu sehr geliebt zu haben.

Und dann ging alles ganz schnell, und zwar bergab. Mit der Uni kamen Schwarzwaldwanderungen und sowas ähnliches wie DA-SEIN in Mode ; gleichzeitig wurde die Glotze zur Quelle besserwisserischer Fachsimpeleien und halbe Schulklassen gaben als Traumberuf ‘Journalismus’ an. Endgültig in den Untergrund gedrängt waren Rosa und Pink allerdings erst, als selbst die berüchtigte, zum Bedauern der selbstkreierten Erziehungsberechtigten in Sachen Pop so schwer zugängliche Welt der Homosexuellen begann, Regenbogenfahnen zu schwingen und ihre Balkons damit zu markieren.

Doch zur Tröstung : auch wenn es im Rosa Leben nur noch wenige Taxis gibt, und meistens nicht, wenn man eines braucht, muss das nicht heissen, dass wahrhaft grosse Augenblicke für immer vorbei sind. Wie der folgende Lichtblick beweist. Ich muss zugeben, auch er gehört der Vergangenheit an, wie so vieles, das uns weiterhilft ; aber Du kannst es lesen, si tu veux :

Die Lady aus der Bibliothek trug einen wunderbar geschnittenen Mantel mit Nerzkragen und wartete im Schneegestöber auf ein Taxi. Aber es gab keine. Sie sah mich lächelnd an und sagte : “Denken Sie, eine Tasse Schokolade würde helfen? Es gibt ein Longchamps um die Ecke; sie bestellte heisse Schokolade ;ich einen ‘sehr’ trockenen Martini. Halbernst meinte sie : “Sind sie alt genug?” “Mit 14 habe ich angefangen, zu trinken – und zu rauchen auch” “Jetzt sehen sie auch nicht älter aus” “Nächsten September werde ich 19. “Und dass ich Schrifststeller werden wollte, gestand ich. Wen ich gut fände, wollte, sie wissen. “Hawthorne, James, Dickinson...” “Nein - Lebende!” “Na ja, nicht Hemingway, auch nicht Wolfe, manchmal Faulkner, vielleicht Fitzgerald... aber Willa Cather finde ich wirklich gut... haben Sie “Mein Todfeind” gelesen?

Ohne mit der Wimper zu zucken, antwortete sie: “Ich kenne es -- ich habe es geschrieben.”8

Das ist Pink. Don’t loose the magic!

Anmerkungen

1 Willa Cather (1873-1947) “A Lost Lady”, Vintage, Random House, NY, 1990 ; “O Pioneers!”, Oxford University Press, 1999

2 Johann W. Goethe

3 Willa Cather, “Death Comes For the Archbishop”, Vintage, Random House, 1990

4 Charles Baudelaire (1821-1867) “I ‘invitation au voyage”

5 Colette (1873-1954), “Le pur et l’impur”

6 Willa Cather, “Coming Aphrodite”, in collected stories, NY, 1992

7 Palmer White, “Elsa Schiaparelli : Empress of Paris Fashion”, NY, 1986

8 Truman Capote (1924-1984), “Music for Chameleons”, NY, 1994

In the active, quirky year of 1988 in Düsseldorf, Manfred Hermes had become an editor of a paper called “Überblick” and asked me whether I would consider to write a regular column about the goings-on in town. His confidence that I was up to the task was not based on any experience of my own but on the fact that as a waitor, a bartender, a passionate clubber and an art student, with an innate talent to socialise, I had direct access to the gossip and vital details from behind the scenes. Or so he hoped. Anyhow, I decided to call the column “Gitanes”, after the famous French brand of cigarettes I used to smoke back then, and set out to work. The first installment, called “Düsseldorf, Architektur Überhaupt” was a lyrical musing about the potential inhumanity of the built enviroment, and got hardly noticed. Whereas the second , called “Zwei gastronomische Betriebe in Düsseldorf”, caused a scandal which led to the withdrawal of lucrative advertising from the magazine, to my being declared persona non grata in a number of establishments, and to the closure of the column. This outrage was provoked by my allegation that the boss of a well-known bar patronised by the pompous pricks of the Academy was virtiually pimping his waitresses. I happened to know the bar very well because I tendered it. Truth is that the boss made those girls pick the blockheads up with their own cars to carry them to his elite club night, turning them into private escorts. By the way, the girls were as offended as the boss and his friends by my indictments that one of them even served me with the good ol’ slap in the middle of Ratingerstrasse, and that was the end of “Gitanes”.

1959 empfing Jess Hahn alias Pierre der Verlierer die grausame Gnade, im “ZEICHEN DES LÖWEN” von Eric Rohmer den Steinquadern endloser Fassaden im sommerlich-selbstvergessenen Paris entlangstreifen zu dürfen. Als ein immer noch pulsendes Herz in einem gedemütigten Körper in Lumpen. Da heulte der grosse, zärtliche Bär: Diese verdammten Steine, nichts als Steine! Und schlug mit seinen beflaumten Pranken auf den Wahnsinn des 19. Jahrhunderts.

Die flinken Wiesel aus Kunst-Desing-Mode-Musik-Journal schwirrten von einer Öffnung dieser Fassaden in die nächste und nippten ab, was sich ihnen in Form von Lippen-Jazz- Zigaretten-Ginfizzes so anbot, im glitzrigen Licht. (Pİerre im Dunkeln, gerade löst sich seine rechte Schuhsohle) Drüben sagt sich die Nouvelle-Vague-Szene, also das, was bis heute jeweils die Städte angeblich mit quirligem Leben versorgt, Hallo..... hinter Glas, zwischen zierlichen Tischen, in weichgepolsterten Hochgeschwindigkeitsetuis.

Rohmer sagt uns ganz langsam und sadistisch, dass man sich in einer Situation wiederfinden kann, von der aus betrachtet JEDER umbaute Raum als reine Unmenschlichkeit erscheint, die dem Obdachlosen mit aller zur Verfügung stehenden Gewalt den Aufenthalt in ihm UND bei denen, die darin sind, verweigert. Und noch mehr : Dass die Mauern aus Stein und Glas noch nicht alles sind - hinter ihnen und davor sind die beweglichen aus Fleisch und Blut, die empfindlich-quirligen, die vergesslichen, die schönen Grausamen. Pierre stinkt, seine mit Paketschnur zusammengehabeltenen Fragmente von Schuh stehen in denkbar grossem Kontrast zu den glänzenden Flitzern, in denen sich wie in einer Obstschale alles präsentiert, was duftet, schimmert, zwitschert. So schön, wie er ist : Kann er überhaupt sprechen - kent er jemand oder was (Kunst) oder wie?

Est gibt ungeheure Städte, da gibt es vor allem eines nicht : Keine Ratinger Strasse, und Regine würde das wahrscheinlich nicht mögen, denn sie mag D’dorf.... weil es überschaubar ist nicht nur von der Grösseher, sondern auch von den Menschen. Man weiss genau, wer wo an welchem Ende baggert oder auch nicht … IRGENDWIE VOLKSNAH …. IRGENDWIE HEIMATKONSTRUKTION....

Aber genau in einer Stadt wie dieser, die sowenig Heimat ist, aber es so sehr sein will, weil sie der Schreibtisch des Ruhrpotts war und ihre Modernität auf rasendem, anti-klerikalem chic, auf Heimatlosigkeit als Heimat aufgerichtet ist ; die angeblich so überschauber ist (sie ist es, wie jede, wenn man sich mit einem kleinen Revier zufrieden gibt) ; so überschaubar, dass man nur noch ans Grün und Rosa der Gehwege zu denken braucht und wer mit wem und an noch mehr Nippes auf den Plätzen …. genau in so einer Stadt ist es gesund, sich auf die Objektivität eines Gitane einzulassen, der eine Gitane raucht, weil die sich sträubenden Haare schon immer eine gute Hebamme waren : bei der zweiten Geburt!

Lukas Duwenhögger 1988, Düsseldorf

Alle Abende ausser montags mündet die Verlorenheit an das düster glimmende Bild des Wohlstands in ein mildes Fensterschliessen und Lampenlöschen und erleichtertes Herumsitzen der seufzenden Sklaven. In einem Haus, dessen Äusseres nur die falschen Schlüsse auf sein Inneres zulassen kann.

Draussen, im alten Turm auf der Wiese, baumelt ein unerlöstes Etwas von einem Erlöser an einer eisernen Kette, für immer aufgeknüpft, auch montags. Die Hände, welche diese Leiche auf dem Gewissen haben, waren einmal die von Beuys.Für den Turm und seinen inhalt interessiert sich kein Mensch, für das Haus mit den Sklaven sehr viele. Es trägt den romantischen Namen “Lindenhof”, ist aber ausgesprochen unromantisch, ausser montags, wo es niemand aufsuchen kann, weil sich Mobiliar, Öfen, Pfannen, Töpfe, Sklaven und Herrin ausruhen. Es beherbergt den “Kulttempel in Düsseldorf’s Nobelvorort” (Überblick), und darf auch seit Kurzem als “das beliebteste Restaurant Düsseldorf’s” bezeichnet werden, seit Marcellus Hudalla, der versucht, die notorische Dürre dieser Stadt in Bezug auf Sinnesfreuden mit seinem Marcellino’s Gastronomieführer zu idealisieren, es unter einhelligem Beifall dazu ernannte.

Eine Frau ist seine Wächterin, Herrin, Chefin, und dass sie nicht mehr an der Seite des “Jungen Wilden der deutschen Küche” steht, gab der Express am 19.4. allgemein bekannt. Knallig machte Prem Lata Gupta dem Kö-Geflüster ein Ende und schleuderte in alle Himmelsrichtungen : “Lindenhof - Chefin reichte Scheidung ein!”

Für leidenschaftliche Sklaven kann “Chefin” ein Wort voller Romantik sein, dem Begriff “Scheidung” fehlt hingegen aus Tradition jeder Anflug dieses Gefühls. Ein Begriff wie Bewilligung oder Lebensversicherung oder Stillegung, kalt und straff, industriell und sozial-demokratisch. Besonders Geschäftsleute stehen im verantwortlichen Schatten der Orte, die sie organisiert haben und verwalten, und umgekehrt … und es ist mit Sicherheit davon auszugehen, dass diese Souveränin in ihrem Privatleben genauso straff und klar Entschlüsse in die Tat umsetzt, wie sie in ihrem Tempel den Kult regelt und die Einhaltung der Riten überwacht. Sogar wenn gewollt, muss Selbststilisierung absolut im Hintergrund bleiben. Mit fest eingemeisselten Werten wie Disziplin, Aufrichtigkeit, Arbeitsfreude, die bei einer Nazi-Oma abstossend wirken mögen, bei einer liebenswerten Frau, jedoch ihren protestantischen Zauber entfalten. Keine falsche Intimität, keine Buhlerei, keine Dünkel, keine Schmeicheleien. - Die Überlegenheit einer Frau ohne Dünkel mag einen kühl umwehn, sie ist trotzdem ein leuchtender Sieg über den widerlichen Szene-Machismo unter dem Banner der Genialität (à la Kippenberger -Förg-Lohmann etc.).

Dort mag man es lieber warm, machmal auch romantisch wild und heiss, und die paradoxe Auswirkung dieses Bedürfnisses ist das Verlangen danach, einzigartig und spektakulär sein zu wollen und gerade nicht wie alle Anderen und mit ihnen zu sein.Hier gehört auch der grössenwahnsinnige Missbrauch von Kunst zur Legitimation von Asozialität her. Reaktionäre Selbstverliebtheiten am Kamin, die vorraussetzen, dass es draussen kalt ist. Und schon ist die Idee des CLUBS zusammengeträumt. Die Öde der Sozial-Demokratie braucht man als Tatsache nicht zu bestreiten, um dieser abscheulichen Form des Überlebens-Pols (Klaus Theweleit... kurz : Ü-Pol) den Kampf anzusagen. Eingeweihte verbeugen sich voreinander, betreut und verwöhnt von Mädchen, die sich auf der gleichen Stufe wie die Herrenrasse bewegen dürfen dank einem geförderten, wenn nicht angewiesenen Mangel an Unterscheidengsvermögen in Bezug auf die subtilen Unterschiede zwischen Bar und Bordell 

Repräsentant Nr. 1 dieser Form von Gastronomie ist das “Op de Eck”. Auch wenn der Traum vom CLUB dort nur kurz konkretere Formen annahm, geträumt wurde er schon lange zuvor, und wird es auch weiterhin werden... dort gibt es keine Chefin, sondern einen Chef, einen Mann, der nicht einen einzigen Tag im unsichtbaren Glutofen einer Küche überleben könnte, der das Rampenlicht braucht und die Anerkennung seiner Helden, die er mit ihrer Bedienung zu erringen sucht … mehr Marlborough als Gitanes, ohne Zweifel. 

Lukas Duwenhögger, 1988, Düsseldorf